11: 11 hrs (27 de Junio)
Estoy enamorada... apenas el ponente menciona su nombre o sus libros, me recorre un escalofrío, o un calorcito estremecedor... Julio, Bestiario, Las armas secretas... pero otra vez se va, el ponente brinca de un lado a otro hasta que me desespero... necesito que hable de él porque hasta ahora sólo me ha recordado a la introducción de "A la playa con Mariana"...
Ahora sí... habla de la búsqueda (del centro... y sí, tal vez, pero yo lo dejaría sólo en búsqueda... claro que yo no soy la erudita, ¿cierto?)... Las dualidades; T E O R Í A ... Figuras, nociones cercanas a la liberté fatale... imposibilidad, condena... descolocación óntica... de repente, algo sobre surrealismo, 3er manifiesto... el hombre atrapado por la temporalidad... sí suena a Rayuela, excpeto por el surrealismo, pero él lo aclaró: Julio, de ninguna manera, surrealista, no...
"Dibujar el mandala y recorrerlo"... me gusta que lo mencione.
... Ligar la imposobilidad de reunir al ser de una manera óntica...
No puedo evitar perderme un poco con todas esas cosas ónticas... (si repito la palabra suficientes veces perderá sentido: óntica, ó - n - t - i - c - a, ón - ti - ca, ónt - ica, ónti - ca, ón - tica... )
Dice que Cortázar es loco... eso explicaría mi amor...
Luego dice que la soledad óntica es característica del siglo XX... y yo nací en el siglo XX (aunque tenga un alma terriblemente decimonónica, jo!)
"Escribir es recorrer mi Mandala..."
Después sigo pensando en Julio... me he vuelto a escapar de la sala donde el aire se respira cada vez más caliente y hay tanta gente conocida y donde el lobo graba la ponencia larguísima de ese señor que da ternurita...
Eventualmente aterrizo para ponerme al tanto y saber cuando hay que apludir, ponerse de pie y correr a la "Mesa plenaria de Narrativa Iberoamericana Actual", porque así se llama...
También habla de Bestiario, mi segundo libro favorito (de Julio, por supuesto)...
"...utiliza los bestiarios medievales ... y ... "
Quiero hacer un bestiario...
12: 39 hrs.
Papas fritas... Pato crudo, sanguinolento... whisky escocés... Margo Glantz y su cuento gastronómico me empiezan a abrir el apetito...
A Alfredo no le gustan las aceitunas; hace dos minutos me enteré que a Deisy tampoco... parece que sólo yo no desprecio esas delicadezas mediterráneas...
Me gusta como escribe ella... aunque todos los manjares ya los haya vomitado...
Después del vómito, otra vez comida, otra vez vómito y recuerdos de más vómito... Embriaguez... Náusea y vergüenza.. Eso... lo conozco... Más náusea y más vergüenza, interminables... Más recuerdos, saltos temporales, linduras estilísticas que agradezco aunque mantengan mi atención, o por lo mismo...
Por último, una referencia a Kafka y la metamorfosis... faltaba más...
Aplausos, aplausos...
12:57 hrs.
¿Cómo son los modales resbaladizos?
Solares habla de marinos, capitanes, contramaestres, iniciaciones, ritos... me da un poquitito de hueva, pero pienso en Los premios... ahí los barcos no se bambolean causando sueño o mareo (al menos no a mí)... pero no son barcoS... es el Malcolm de la Magenta Star...
"Sur"... "convencer"... "rumbos desconocidos"... bueno, está interesante, pero no termina de convencerme... hay algo de trastabillante en su estilo y en su lectura, además su voz es extraña...
Sigue hablando, leyendo... una especie de advertencia del contramaestre al capitán (sí, creo) ...
(BOSTEZO)
Tengo hambre...
"Los pasajeros nunca saben lo que en verdad quieren"... suena extrañamente familar... seguro es intertextualidad, jijijiji... pero nunca logro recordar dónde leí esto o aquéllo, y si lo hago es después de mucho esfuerzo memorístico... y aún así nunca confío del todo en mí; así, tengo que buscar entre páginas y páginas ya leídas antes, volviendo a leer todo otra vez...
"Estrellas", "constelaciones", "acordes", "escritura indescifrable"... "La sustancia fuida de la noche"... Y una "ruta inexorable"...
Fin
13: 13 hrs.
El enredo del personaje en su ropa me recordó un poco a "No se culpe a nadie", pero es sólo un instante y luego mi recuerdo me invade, haciendo que no me importe lo que lee Villoro...
Tengo hambre...
Me entretengo más debijando manchas en la muñeca de Alfredo que escuchando... no me convence la historia de este hombre de barba... será su voz, su forma lineal de hablar... o el que hable de inmigrantes y la frontera y cosas feas que tal vez me son demasiado ajenas o es que su estilo es excesivamente mundano*... sin el encanto alucinógeno que precisa un cuento para atraparme... yo, que soy tan adicta a esas cosas, decido que entonces el relato está ligeramente desangelado - siendo clemente, claro, porque si soy absolutamente sincera, no me gusta...- , excepto por algunas palabras como Huizache...
El Salón de proyecciones está llenísimo...
Deisy muere de sueño y yo no lo entiendo...
Alfredo me acaricia ocasionalmente porque tal vez cree que me interrumpe si lo hace más seguido...
Israel graba los cuentos sin poder evitar a los brutos que se atraviesan...
Villoro habla de zombies, sandías y peleas de perros... también de marihuana...
Se me antojó... se me antojó... una fumadita na' más, un viaje rápido , redondo, ida y vuelta... siento la necesidad de regresar a la tierra...
"Mi refugio era imaginar las cosas"... eso sí es interesante... pero entonces llegan los aplausos y se me queda el sabor insulso de su cuento como el de un jodido flan de cajita... Insulso, qué dura soy, ¿o no?
(BOSTEZO)
Sesión de preguntas del público...
Tengo hambre...
13:34 hrs.
Una mujer pregunta sobre futbol a Villoro...
La fenomenología del relato, dice él...
Ya no debo seguir, esto terminó...
*Pero eso no es necesariamente MALO
Estoy enamorada... apenas el ponente menciona su nombre o sus libros, me recorre un escalofrío, o un calorcito estremecedor... Julio, Bestiario, Las armas secretas... pero otra vez se va, el ponente brinca de un lado a otro hasta que me desespero... necesito que hable de él porque hasta ahora sólo me ha recordado a la introducción de "A la playa con Mariana"...
Ahora sí... habla de la búsqueda (del centro... y sí, tal vez, pero yo lo dejaría sólo en búsqueda... claro que yo no soy la erudita, ¿cierto?)... Las dualidades; T E O R Í A ... Figuras, nociones cercanas a la liberté fatale... imposibilidad, condena... descolocación óntica... de repente, algo sobre surrealismo, 3er manifiesto... el hombre atrapado por la temporalidad... sí suena a Rayuela, excpeto por el surrealismo, pero él lo aclaró: Julio, de ninguna manera, surrealista, no...
"Dibujar el mandala y recorrerlo"... me gusta que lo mencione.
... Ligar la imposobilidad de reunir al ser de una manera óntica...
No puedo evitar perderme un poco con todas esas cosas ónticas... (si repito la palabra suficientes veces perderá sentido: óntica, ó - n - t - i - c - a, ón - ti - ca, ónt - ica, ónti - ca, ón - tica... )
Dice que Cortázar es loco... eso explicaría mi amor...
Luego dice que la soledad óntica es característica del siglo XX... y yo nací en el siglo XX (aunque tenga un alma terriblemente decimonónica, jo!)
"Escribir es recorrer mi Mandala..."
Después sigo pensando en Julio... me he vuelto a escapar de la sala donde el aire se respira cada vez más caliente y hay tanta gente conocida y donde el lobo graba la ponencia larguísima de ese señor que da ternurita...
Eventualmente aterrizo para ponerme al tanto y saber cuando hay que apludir, ponerse de pie y correr a la "Mesa plenaria de Narrativa Iberoamericana Actual", porque así se llama...
También habla de Bestiario, mi segundo libro favorito (de Julio, por supuesto)...
"...utiliza los bestiarios medievales ... y ... "
Quiero hacer un bestiario...
12: 39 hrs.
Papas fritas... Pato crudo, sanguinolento... whisky escocés... Margo Glantz y su cuento gastronómico me empiezan a abrir el apetito...
A Alfredo no le gustan las aceitunas; hace dos minutos me enteré que a Deisy tampoco... parece que sólo yo no desprecio esas delicadezas mediterráneas...
Me gusta como escribe ella... aunque todos los manjares ya los haya vomitado...
Después del vómito, otra vez comida, otra vez vómito y recuerdos de más vómito... Embriaguez... Náusea y vergüenza.. Eso... lo conozco... Más náusea y más vergüenza, interminables... Más recuerdos, saltos temporales, linduras estilísticas que agradezco aunque mantengan mi atención, o por lo mismo...
Por último, una referencia a Kafka y la metamorfosis... faltaba más...
Aplausos, aplausos...
12:57 hrs.
¿Cómo son los modales resbaladizos?
Solares habla de marinos, capitanes, contramaestres, iniciaciones, ritos... me da un poquitito de hueva, pero pienso en Los premios... ahí los barcos no se bambolean causando sueño o mareo (al menos no a mí)... pero no son barcoS... es el Malcolm de la Magenta Star...
"Sur"... "convencer"... "rumbos desconocidos"... bueno, está interesante, pero no termina de convencerme... hay algo de trastabillante en su estilo y en su lectura, además su voz es extraña...
Sigue hablando, leyendo... una especie de advertencia del contramaestre al capitán (sí, creo) ...
(BOSTEZO)
Tengo hambre...
"Los pasajeros nunca saben lo que en verdad quieren"... suena extrañamente familar... seguro es intertextualidad, jijijiji... pero nunca logro recordar dónde leí esto o aquéllo, y si lo hago es después de mucho esfuerzo memorístico... y aún así nunca confío del todo en mí; así, tengo que buscar entre páginas y páginas ya leídas antes, volviendo a leer todo otra vez...
"Estrellas", "constelaciones", "acordes", "escritura indescifrable"... "La sustancia fuida de la noche"... Y una "ruta inexorable"...
Fin
13: 13 hrs.
El enredo del personaje en su ropa me recordó un poco a "No se culpe a nadie", pero es sólo un instante y luego mi recuerdo me invade, haciendo que no me importe lo que lee Villoro...
Tengo hambre...
Me entretengo más debijando manchas en la muñeca de Alfredo que escuchando... no me convence la historia de este hombre de barba... será su voz, su forma lineal de hablar... o el que hable de inmigrantes y la frontera y cosas feas que tal vez me son demasiado ajenas o es que su estilo es excesivamente mundano*... sin el encanto alucinógeno que precisa un cuento para atraparme... yo, que soy tan adicta a esas cosas, decido que entonces el relato está ligeramente desangelado - siendo clemente, claro, porque si soy absolutamente sincera, no me gusta...- , excepto por algunas palabras como Huizache...
El Salón de proyecciones está llenísimo...
Deisy muere de sueño y yo no lo entiendo...
Alfredo me acaricia ocasionalmente porque tal vez cree que me interrumpe si lo hace más seguido...
Israel graba los cuentos sin poder evitar a los brutos que se atraviesan...
Villoro habla de zombies, sandías y peleas de perros... también de marihuana...
Se me antojó... se me antojó... una fumadita na' más, un viaje rápido , redondo, ida y vuelta... siento la necesidad de regresar a la tierra...
"Mi refugio era imaginar las cosas"... eso sí es interesante... pero entonces llegan los aplausos y se me queda el sabor insulso de su cuento como el de un jodido flan de cajita... Insulso, qué dura soy, ¿o no?
(BOSTEZO)
Sesión de preguntas del público...
Tengo hambre...
13:34 hrs.
Una mujer pregunta sobre futbol a Villoro...
La fenomenología del relato, dice él...
Ya no debo seguir, esto terminó...
*Pero eso no es necesariamente MALO
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