Yo, que tanto huyo de esto...

Hace unos días escribí esto, mientras esperaba sentada en una escalera solitaria, recuperándome de un susto mortal.

Por lo regular escribo mientras espero... supongo que de eso se trata...

Yo insisto en que nada más es una lista, alguien me dijo que era un poema... podría hacer un test al respecto, sería divertido.

Por lo pronto, hay que alimentar el ya robusto ciberespacio.

Ahí está:

Desmayarse al ver una mancha de Rorschach.
Tener más de un alter ego.
Morderse las uñas.

Arrancarse,
uno a uno,
los cabellos.

El temor exacerbado.

Una preocupación,
demasiado intensa,
por el sexo.

Soñar con abducciones.

Saber que demasiada azúcar
no está recomendada
para los hiperactivos y
confiar ciegamente
en el lorazepam.

Odiar las flores,
nada más,
porque el polen te hace estornudar.

Pensar que pensar
sólo conduce
a la infelicidad.
Leer a Sartre,
Saramago, Borges,
Nietzsche, Homero
y después

después
-again-
el temor,
la locura
y la muerte.

Y...

voilà!





Nota: No tiene título, je!

Un besito... inocente

I

Hoy no desperté a tiempo para llegar a mi clase de Medieval (literatura medieval) con Jean Gerard...

Corrijo: sí me desperté a tiempo (creo que eran las 5: 30 am), pero al sentir ese frío desgarrador me desanimé y decidí dormir hasta que la mañana fuera menos cruda, menos asesina...

Cuando volví a abrir los ojos, eran las 9.

Cualquier otro día me hubiera puesto histérica (más de lo normal) y me habría bañado en cinco minutos, vestido en 5, desayunado en diez y llegado a la escuela en los cuarenta restantes para las 10:00, que es cuando comienza la temible clase de Corrientes de la Lingüística II; pero hoy no, sólo tomé el teléfono y llamé a Alfredo: se me hizo tarde...

Después de avisarle, podía tomarme con más calma la rutina matinal.

Salí de casa sin saber la hora exacta...

Cuando ya estaba cerca del centro noté que el tráfico era horrible, pero no me alteré, seguí leyendo el poemario del doc-direc... Después de un interminable camino entre bocinas de autos sonando desquiciadas llegué a mi destino. Caminé despacio (a veces hay que deshacerse de las prisas).


II

Hace ya unos años que soy admiradora de un trovador llamado Gerardo Pablo...

Asistí a alguno de sus recitales en el Teorema (los locales sabrán de lo que hablo) y ahí fue que su voz, su presencia de niño tímido, su sonrisa bonachona y sus canciones, me enamoraron... Un amor platónico, claro...

Soy tímida, por no decir rancherísima, así que nunca me atreví a pedirle una foto o nada... soy de esas admiradoras que permanecen en los rincones oscuros.

Cuando se puso de moda el maizpeis, lo encontré y lo agregué como amigo... ahí quedó todo... él ya no andaba por aquí y ya saben lo que se dice: amor de lejos... (jajajajaja)


III

Llegué al dulciamargo Collhi. Afuera el sol oblicuo de otoño cegaba bastante como para que yo cruzara la puerta con los ojos entrecerrados, pero no lo suficientemente deslumbrada como para dejar de notar a mi Loup ahí, enfrente, acompañado de (¡oh, dios!) ... de... Gerardo Pablo...

Como el dulce caballero que es A, me presentó a su amigo. Ya saben, saludo de mano y luego el típico beso en la mejilla...

Me quedé pasmada, con una sonrisita boba. Gerardo Pablo ya se iba... pero me había dado un besito...


IV

Le conté al Licántropo y sonrió...

Después fuimos a hacer un montón de las cosas que teníamos que hacer antes de mi clase de Morfo II (uuuuuuhhhhhh): devolver libros a la bibloteca, comprar diarios y besarnos un poco...

Yo pensé que Puebla es muy chiquita... bueno, lo confirmé... y además está la cuestión aquella de que mi Lobo conoce a media ciudad...

Ja, si alguna vez aspiré a tener un poco de privacidad, creo que es hora de irme olvidando de eso...

Claro que sí le veo el lado positivo, de no ser por eso, Gerardo Pablo no me habría dado ese besito (suspiro...).


V

No te pongas celoso, J.A., sabés que es a vos a quien amo...

Si tu n'étais pas là

Si tu n'étais pas la Comment pourrais-je vivre Je ne connaîtrais pas Ce bonheur qui m'enivre Quand je suis dans tes bras Mon coeur joyeux se livre Comment pourrais-je vivre Si tu n'étais pas là J'ai parfois malgré moi Des craintes folles Même un soir sans te voir Je me désole Tu reviens et soudain Plus de tristesse Car tu sais l'effacer Dune caresse Si tu n'étais pas la Comment pourrais-je vivre Je ne connaîtrais pas Ce bonheur qui m'enivre Quand je suis dans tes bras Mon coeur joyeux se livre Comment pourrais-je vivre Si tu n'étais pas là Les projets que je fais Presque sans trêve Les beaux soirs ou l'espoir Berce mon rêve Nos tourments bien charmants Si loin du monde C'est à toi que je dois Ces joies profondes Si tu n'étais pas la Comment pourrais-je vivre Je ne connaîtrais pas Ce bonheur qui m'enivre Quand je suis dans tes bras Mon coeur joyeux se livre Comment pourrais-je vivre Si tu n'étais pas là.

En el ocio del 13 de noviembre...

Ya es jueves 13... por suerte a nadie le importan tanto los jueves como para hacer nefasto un jueves 13.

Escucho el soundtrack de Le Fabuleux Destin d'Amélie Poulain, platico con mi Loup (que está del otro lado de la ciudad) y con Lia (al otro lado del continente)...

Tengo sueño pero, como los bebés, me resisto a dormir (uno se va a acostumbrando - o reacostumbrando- a la vida vampiresca) y sigo aquí, con la sensación de que la diadema se incrusta en mi cráneo, con la comezón que a estas horas provoca la ropa que no es pijama, con ganas de tirarme en unos brazos que no están al alcance y dormirme en ellos, con ganas de la paz de un cuerpo calientito -aunque delgado- a mi lado.

El miércoles fue un día cansado, aunque Mercurio no suele provocar las cosas que Marte o Venus...

Las confesiones son siempre extrañas: no es común - al menos para mí- desprenderse de los lastres... creo que por miedo a la insoportable levedad...

La desnudez es infame (maldita, como dijera un buen amigo) y supongo que ahí encuentra su génesis el sentimiento de extrañeza...

Pero basta de racionalizar...

Basta de todo...

Hay que seguir escribiendo...

Y seguir amando, nada más...



(I'm guilty of loving you)

Fotos de las No-Celebridades

Después de la tortura psicológica a la que sometimos al auditorio (que por fortuna no fue un cementerio de sillas), la foto de los Inéditos ya no tan inéditos...


Aparecen: Arturo Romero, Viry Carreto, Abigail Rodríguez, Yo (Carmen Barranco, la de verde), Loup (Alfredo Godínez, el de verde), Indira Díaz, Juan de Jesús Ramírez, Gersom Mercado y Leo Ávila.




VISITEN: http://poblanos-ineditos.blogspot.com/

PROPAGANDA

Con algunos cambios inesperados, como suele suceder en cosas donde participa un montón de gente :)

Todos están invitados.

¡Me lleva!

Es incómodo darse cuenta que la mujer racional que he intentado ser no existe.

Ando por los cuartos de la casa azotando la cabeza, rebotando como una pelota de goma que alguien lanzó sin misericordia, rodando como una bolsa de plástico arrastrada por el viento.

Hay una pila de cosas por hacer y yo me tumbo en la cama, envuelta por seis kilos de frazadas. Ya no como chocolate porque la vanidad es mucha, pero como cualquier otra cosa: pan, galletas, hojuelas de maíz escarchadas...

Me molesta no poder controlarme a veces, me molesta no poder explicar mi hundimiento... No es sencillo, no se trata de alguna ley de la física.

No puedo respirar.

Me enerva escribir sólo desfogues y olvidar que hay algo menos banal.

Soy una madeja de hilos de colores mugrientos que cada día se enreda más y eso (adivinen) ME MOLESTA: sé que hay algo bueno, tangible, abrazable, besable... pero tal vez sea eso mismo: la maldición: la aposición de la fatalidad: YO : otra : una más : una maldita más...

Tengo frío y miedo.

Necesito una casa de cristal.
Necesito expiar mis culpas.
Necesito perdón (auto-perdón).


Necesito tantas cosas.


Me largo.

Nada personal

Un día de estos que escuchaba a Soda, me quedé pensando en la letra de esta canción y me llegaron a la cabeza un montón de imágenes raras y obscenas. No puedo evitarlo, a veces me pasa.

Soda Stereo
1985



Comunicación sin emoción
una voz en off con expresión deforme
busco algo que me saque este mareo
busco calor en esa imagen de video

Nada, nada personal
nada, nada personal

Ella no puede pensar, esta aburrida
de tanto simular cayó dormida
busco en TV algún mensaje entre líneas
busco alguien que sacuda mi cabeza
y no encuentro nada

Nada personal
nada, nada personal
nada especial

Sinceramente
sería tan bueno tocarte
pero es inútil, tu cuerpo es de látex
y no siento nada

Nada personal
nada, nada personal

En un arranque de desesperación

(Un NUEVE de OCTUBRE)


Los poetas... Malditos poetas... qué tienen? Algún encanto en su desparpajo, un toquecito de pedantería, la certeza de poder comerse el mundo en cada puto verso... Malditos...
Maldito poeta que está frente a... a mí...
Siempre he querido, quise, quiero... un poeta...
Este me recuerda un viejo (perdón) amante... La frente amplia, diáfana, las cejas gruesas, la mirada... esa mirada: subyugante, casi malvada... Todo él tan viril y femenino al mismo tiempo... tan femenino... como me gustan, carajo! cómo me gustó...
Pero qué enfermedad me llena para encontrarme siempre con esta clase de canallas... Aunque no sé, no sé si es un canalla...
Maldito poeta...
De dónde salió?
De qué círculo del inframundo?
Ir a ciegas, dice... Y le creo...
Luego está el deseo, un deseo nunca imaginado... pero será efímero... Quedará la reminiscencia absurda de que algo murió en mi memoria: un día, un poeta hablando de nada, un poeta leyendo su poesía extraña... Ahora, al pensar esto, está la culpa... esa maldita que no me perdona devorar poetas con la mirada, devorarlos a diestra y siniestra por el puro miedo de que la poesía del único poeta que me pertenece no me salve...
Pero por suerte mañana no recordaré nada...




MIENTRAS EL LOBO ANDABA POR QUIÉN SABE DÓNDE Y YO NO SÉ DÓNDE ESTABA...

Lunática

Octubre(por las noches):

Insomnio...

Los nervios de punta...

Unas ganas tremendas de aullar...

¿Será?

¿Será que la luna- la que en estas fechas es tan hermosa *- me pone loca?




*Lo he escuchado unas quince veces en lo que va del mes...

Una estrella

Memoria

Hace cinco minutos tenía la idea de escribir algo. Luego pasó que miré hacia otro lado y cuando volví a fijarme en el resplandoroso monitor, la idea se había esfumado... Es algo que me pasa siempre, que me aterra y me llena de una angustia indescriptible (más allá del terror, más allá de cualquier cosa que se pueda imaginar). También me pasa que busco: cierro los ojos, los puños; me muerdo los labios; rasco mi cabeza salvajemente... No hay resultado.

Alguien me dijo una vez que si no retenía esa idea, tal vez no fuera lo suficientemente buena... Yo no estoy tan segura. Incluso a veces me olvido de cosas verdaderamente importantes, (como respirar) ¿y cómo no va a ser importante una idea?

Temo que la memoria se esfume, que al final, lo que tantas veces supliqué a seres inexistentes se esté cumpliendo: ¡Quiero poder olvidar todo!

Fue una necedad, pero a veces la memoria te condena y no es necesario morir para convertirse en un ánima vagabunda, fantasma o como mejor quede... Yo no quería ser algo así y ahora lo que temo es terminar como Leonard Shelby, el protagonista de Memento (gracias O'Farril)...

A fin de cuentas, creo, la memoria es de naturaleza fugaz... sino, ¿por qué el hombre se ha empeñado en desarrollar tantos y tan sofisticados métodos para salvar sus recuerdos?

Como siempre, divago... y muy lejos de lo que probablemente era mi idea original: la que nunca sabré cuál era...

Conductores suicidas

Después de una larga semana explorando el Infierno (para lo que no se necesita ninguna gruta enclavada en los Himalayas, ningún Virgilio, ni cosas parecidas) volví a la superficie...

Lo primero que hice fue buscar a Sabina para que sus canciones me ayudaran a recuperar esa sonrisa casi inexistente y más bien escurridiza, un tanto sarcástica, pero al fin sonrisa...

Por las razones obvias, esta rolita fue la descarga eléctrica que terminó de reanimarme...




Joaquín Sabina
1992


No voy a negarte que has marcado estilo,
que has patentado un modo de andar
sin despeinarte por el agudísimo filo
de la navaja de esta hespidita ciudad…
sabias hacer turismo al borde del abismo
pero creo que de un tiempo a esta parte
te has deslizado al lado marrón,
tu que eras un maestro en el difícil arte
de no mojarte bajo un chaparrón.
buscando en la basura un gramo de locura,
dime que es falso que ya nunca escribes
que has empeñado el reloj de Raquel,
que tu corazón no halla quien lo motive,
que has perdido siete quilos en un mes,
¿como te has dejado
llevar a un callejón sin salida,
el mejor dotado
de los conductores suicidas?
“no es asunto tuyo -me dirás- y punto”
pero reconoce que es crudo aceptar
que no hay ser humano que le eche una mano
a quien no se quiere dejar ayudar,
y búscate la vida, en dirección prohibida,
pero no impedirás que levante mi vaso
a tu mala salud y te invite a brindar,
muerta la amistad sabe igual que el fracaso
y a los dos nos gusta el verbo fracasar,
así que tu ni caso,
por no agobiarte paso
de hacerte la cuenta de las papelinas,
de que no te fíe ni rafa el del pub,
de que vendas chapas en ciertas esquinas,
de que te conozcan en cada hospital.
¿como te has dejado
llevar a un callejón sin salida,
el mejor dotado
de los conductores suicidas?

Cambalache

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo dijo Enrique Santos
y hoy tengo un día de esos en que sufro
toda esa poesía cruel(...)
-L.E. Aute-

Y dale con los tangos, no?
Este habla del siglo XX ( y de antes), pero estamos en el XXI y ¡vaya!... no cambian las cosas...
Y para gente como yo (o el pobrecito Oliveira) la cosidad está a la orden del día...





Enrique Santos Discépolo
1934





Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un bandoneón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
¡El que no llora no mama
y el que no roba es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que trabaja
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...



P.D. Me importa un bledo si está trilladísimo...

Confianzas

Sólo por esta vez, junto a video, pongo la letra de la canción...



Gotan Project
2004



Se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera a la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe




(Pensando en ellos: Alfredo, Alan, Conrado, Israel, Leo y Vero...)